La cosecha

No sé si os habéis dado cuenta pero mucho os quiero a toas y al final la que se lleva el gato a l agua...es Arancha...

Como debe ser ¡qué suerte tienes Arancha! ¡qué buena persona tienes a tu lado!

para Arancha
para Manué...

Gracias Manué lo del río precioso

 

¡Lourdes!, os sigo queriendo igual a toas, pero Arancha es Arancha,
menuda es. No hay Cantabra mala, (esto lo dice ella). Yo tengo mis dudas.

Te manda un beso desde Gama, yo desde aqui.

Para ti............

LOS NIÑOS

No hagamos literatura.Esta es una cosa pobre y fria
frente a los niños. Ellos vienen con la aurora, en
bandadas de avecitas, a los prados de la vida;
nosotros vamos, tartajeando maldiciones, hacia la
muerte.Saltan ellos de sus cunas como de nidos;
nosotros de nuestros catres como perros de los cubiles.
Van a la calle, a la escuela y hasta al taller, como a las
verdes lomadas los pajarillos; nosotros para el andamio
o el surco mordiendo iconos.......
Somos angustia, impotencia, sombra; ellos son paz,
claridad perdón.

No hagamos literatura. Escribir sobre los niños es clavar
espantapájaros en los huertos de la vida.
¿Qué madre traeria a sus hijos a jugar bajo esta selva
de garabatos sombrios en que aulla el viento entre las
ramas secas y agita la hojarasca de nuestra ciencia?.....
Se asustarian sus nenes.

No, no, no.Que no nos lean; que esperen aún. La vida es
grande y tal vez algún dia seamos mas buenos.......

Ahora: ¡guerra a las alas! Que nuestra senda de piedra,
que bordea un precipicio cortado a pico, se hunda en la
noche fria. Que no nos bese la aurora; que no nos roce
una flor. ¡Que ningun pajarito se alce en su nido y nos
cante: padre!

Padre......¿Quién es que oye las voces que están llorando
este nombre en el mundo?......¡Padre! ¡Padre!. De éstos,
los que no mato la guerra, huyen ahora, según los diarios,
abandonando a sus hijos. Y ellos, los huérfanos, desde sus
cunitas rotas, sobre los campos, a las puertas de sus chozas
de escombros, los siguen con sus gemidos, los traspasan con
sus llantos: ¡Padre! ¡Padre! ¡Padre!......

¡Perdonarme! Si, si. perdonarme......., porque en vez de salir
para la calle, escribo, mancho papeles, creo que estoy llorando
también.......

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Saludos para tod@as

 

¡que triste! no?

Arancha un beso...a ver si un día nos conocemos... tengo una amiga de Gama que vive en Santoña que dicen que nos parecemos como si fuéramos hermanas... se llama Rosa... así te haces una idea de mi

 

Lourdes todo se andara.

¿Triste?. ¿No es mas tristeza lo que esta pasando en Oriente Proximo?.

¿Porqué siempre empiezan a pagar primero los niños, los ancianos, los enfermos, las mujeres?

Eso es lo triste.

Un beso.

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EMPEZAR......

He aqui otra cosa que es también una mentira: llegar.
¿Es que alguna vez llegamos a alguna parte?.......

Puerto en que echamos el ancla, alto empeño coronado,
obra que abandonamos concluida, ¿Pueden ser fines,
remansos, lechos de eternos desmayos?.......
No, no. LLegar es partir, empezar.

Si llegais, lo que hacéis no es sino abrir una nueva marcha
para vuestra vida. Ahora, que hasta eso llegasteis, será el
marchar, en vosotros y en los otros, con la comprensión
alerta, alegre o furiosa de un exprorador en una selva virgen.
Un coraje silvano os enardece y una savia sonora os hincha
el músculo. Y ahora empezareis realmente.

LLegar.......¿Qué es eso?.......Sólo llegan los difuntos a su
tumba, los malvados a su crimen, los que agotaron su flor
creadora, al fruto melancolico. Al fin, lo justo y lo bello que
se aspira, que se sueña, que se quiere, ¡ay!, a eso no se
llega nunca. Eso está arriba o adentro de nosotros, pero no
como remanso o cumbre, sino como látigo o espuela.

Limite, etapa, coronación de una obra, un destino o un ideal,
son recesos, baldios, muertes. ¡No! No anticipéis esas horas
atracando a puerto, fondeando en lagos de amor o de éxito,
apagando vuestros bravos fuegos.¡No! Antes que la solución
de un triunfo coronado de rosas, preferid la disolución total
en la gusanera hedionda.
¡No llegueis nunca, viajeros!

Yo no llego. En realidad, mientras hacia ella venia es cuando
yo estaba inmovil, fondeado en mi, con las uñas del ancla
prendidas a mis rocas o a mis lodos. Ahora la alzo y ahora
parto. Parto con la decisión filuda de un hacheador.
Hacha al hombro

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Un saludo

 

Hoy quisiera tener la llave
que abriera y cerrara todas tus puertas...
cerrar la puerta de tu dolor y abrirte la puerta de la esperanza,
cerrar la puerta de tu tristeza y abrirte la puerta de la paz,
cerrar la puerta de tu vacío y abrirte la puerta de la felicidad...

 

Lourdes ¡¡¡¡¡¡ Que bonito!!!!!

 

Desde el dolor..........

ELLA

¡Ah!.Si, si.
Yo podria también contaros cómo
es por dentro esta planta humana,
hija del llanto.
Mejor es mostraros su alma.
Es una angustia, una ausencia,
un recuerdo, una esperanza.
Una espera.

El carácter es la varilla de acero
que sostiene a la estatua de la vida;
la figura aqui está rota, roida por el dolor,
pero se tiene derecha.
Está y espera.

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Nosotros estamos contigo..............

 

que un día, las puertas de la felicidad se abran para ti
y que el tiempo, este necesario tiempo de pena, transcurra sosegadamente...
pero deprisa... que la alegría vuelva pronto a tu corazón...
que conserves en él los mejores recuerdos...


Arcoiris

 

MI PUEBLO

Un poeta impresionista, de esos que cazan imágenes
como los cazadores patos al vuelo, seguramente en
mi pueblo se sentiria defraudado.
Rocas, rocas, rocas; rocas a los cuatro vientos; pero
sin perfil ni ritmo, sin precipicios ni audacias; como
puestas a propósito para que las excursionen gentes
de ciudad asmáticos y adiposos. Más que altitudes
brotadas de la entraña de la tierra, les parecerian
escombros acarreados al suburbio en carritos voladores.

Nada de cuanto es el alma, la voz y el gesto de las
montañas - águilas, nieves, volcanes - se anuncia sobre
estos cerros. Ni un penacho, ni un grito, ni un aletazo.
Mineral mudo y vencido, replegado sobre si como un
pueblo que subiera su calvario de rodillas, con la cabeza
en el polvo. Peñas sonámbulas, amontonadas alli a seguir
el mismo sueño, oscuro y difuso, que dormian bajo el agua.

Rocas, rocas, rocas...... La verdad - aunque me duela,
como pueblerino viejo - es que mis sierras no tienen ni
grandeza ni esperanza. Antes tenian la celebre "Encantá"
pero, la pobre, más que estupor, producia gracia: parecia
un oso al que un gitano animal obligara a bailar en una pata.
Se derrumbó de aburrida. Para suplirla mis coopoblanos han
puesto, en otro monte de enfrente, un general a caballo.
Tampoco asusta: parece un mono encima de un perro.

Rocas, rocas, rocas...... Y, sin embargo, mi pueblo no es
eso sólo. Por debajo de esas rocas pardas, chatas,
desmayadas. Mi pueblo es bello, tierno, vivo. En la base
de esos cerros, brotando lejos, como la luz de una estrella
muerta o la cosecha de un sembrador ausente, están sus
valles acribillados de celestes manantiales, sus arroyos que
murmuran bajo tapices de berros, sus pinares llenos de
pajaros aturdidores. Al pie del montón de escombros,
la vida alza sus pinceles chorreando frescos barnices.

A ver si puedo decirlo, en pocas palabras, bien y
completamente. Mi pueblo es como un andariego, lampiño,
grave, que ha muerto al huir a la cordillera en el primer
altiplano, pero cuyas provisiones han rodado de sus
hombros cuesta abajo. Su agua, sus atijos, sus frutas se
han reproducido en fuentes, en huertos, en árboles.
Sus angustias de vencido se le volvieron aves. Y todo eso
brota ahora, sube de las hondonadas, con fuerza suave y
segura, mientras él duerme, amontonado en la loma,
hecho roca, roca, roca.......

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Un saludo

 

Precioso poema Manué.

 

Rosa, que me acuerdo de ti........de vez en cuando.
Mira tu bandeja de entrada, alguna vez.

Un gran abrazo para ti y tu gente.


LOS CAMINOS


Los caminos son ideas, frases de voluntad escritas
sobre la tierra.
Versos rebeldes tallados a talonazos.
Los caminos se parecen a esos pensamientos fuertes,
universales, que unen, enhebran, para un designio común,
a los pueblos más distintos y lejanos.

Igual que el propio destino, nos fué escamoteado el suelo.
Los miserables miramos ondear los trigos, por encima de los
cercos, como caudales al sol, legendarios.
Sabemos que es en el oro de esas espigas que labran como
una joya, los panaderos: el pan.......

Los caminos son rebeldes a este escamoteo. Solo ellos
huelgan, pasean caminan. Parecen hombres de acción, algunos;
tipos que han saltado el cerco, los alambres de la ley y que
marchan a pie al bosque o a la montaña.
Tienen el barro de todos los temporales, las cuestas y
encajaduras propias de todo el que avanza a su fin en linea recta;
y polvaredas también: ¡las que levantan los perros que les
salen a ladrar!.......

En el libro de la Historia, lo único que no está sucio de sangre es
lo que no escribió todavia el pueblo: las entrelineas, que son
como las veredas del ideal, blancas. Y en la tabla del planeta,
lo que le vamos ganando a los propietarios son los caminos
abiertos a talonazos. El sentido de la vida radica en éstos,
yo creo; porque son como los genios, senderos de humanidad;
libres hasta para los esclavos. Por arriba de los siglos el destino
y la esperanza se dan en ellos la mano.

Los caminos son ideas, frases de voluntad esculpidas en la
tierra. Y si hay un alma infinita, igual y varias en el Cosmos,
seguro que está cruzada de nuestros antepasados.
Seguro que en nuestros nervios resuenan de tiempo en tiempo
los talones de Espartaco. Y que estas desesperanzas que a
veces nos rinden suyos son caminos a la sombra, orejas sobre
el recuerdo, senderos que se nos abren.......

Nosotros somos caminos también. Y nosotros somos eso.
Por eso hay barro de todas las tempestades, y cuestas
y encajaduras propias de todas las marchas en linea recta;
y polvaredas también: las que levantan los perros que nos
salen a ladrar.......

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Saludos

 

Sr. -Manué-, es usted un señor.

 

Soy muy perezosa para el correo Manué, pero abro y leo todos los tuyos.

Un abrazo desde y en cualquier camino.

Rosa

 

Superbrocoli..............me descubro ante usted.

Rosa muchos abrazos, y como tu dices, desde cualquier parte o camino.


(Para Lourdes...............esa cabezota amiga)


HOMBRES


Todas las obras de bien o belleza humanas han nacido
en un momento bello y bueno de espiritu.
Sus autores han deseado suscitar entre los hombres,
por sobre todo, ideas jentiles o justas. Pues el orfebre,
el artesano y sabio trabajan por simpatia a la vida.
Son hombres.

No hay más que un punto de apoyo para todos los que
hacen algo en la tierra: el deseo de expansión de sus
personalidades. Sienten la necesidad de comunicar
su luz, su gracia o su augurio, y trabajan.
Ni los más hoscos ascetas pueden sustraerse a esta ley
de hierro; y escriben, propagan, ejemplarizan.
Quieren entrar, con sus vidas, en la corriente social.
Y son, también, hombres.

Nada se hace para si; todo, en cambio, se hace para los
demás. No ha nacido el creador cuyo orgullo o suficiencia
le basten para lucirse a si mismo. Ha de sacar a la calle
sus creaciones, y de lo que alli susciten extraerá el pan
de su espiritu. Su salario de alegrias.

Todo lo noble y lo fuerte que echa fuera de si el hombre
se orienta a un plano de simpatia general.
Grandes puentes en los rios, túneles en las montañas,
alas que rayan el cielo; ¿qué son, qué buscan, qué quieren?....

Es un principio moral, fecundo y cálido, antes que un sistema
inerte de economia politica, entonces. Se llega a él como se
llega a una gracia del espiritu. Hay que alcanzarlo, labrando
en nuestros instintos hasta el dia que nos brote (como a un
áspero peñasco un torso se santa o santo), un limbo, una luz,
un grito de simpatia social......

Y ahora sabemos por qué, en vez de orgullo, es vergüenza lo
que nos produce el pan que se nos arroja en pago de nuestras
obras. Vegüenza de él que nos compra y de nosotros que le
vendemos. Doble dosis de amargura y desaliento en nuestra
vida.
Por simpatia a los hombres.

Pero, digamos muy alto, para que nos oigan todos: ese pan
no es el pan nuestro. Alli donde nuestras vidas, por gentiles
o por justas, despiertan amor o compañerismo, está lo que
nos nutre y nos vale: el salario de nuestro espiritu.......

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Fin de una estapa.

Saludos

 

Te he entendido... perfectamente...

Querido amigo, tu perteneces a ese grupo de gente rara, rarísima que roza la utopía del que da para alimentar su espirítu, sin la necesidad del halago de los demás, sin necesidad de recibir...

De esas raras personas que siempre está dispuesta a dar, a darse a los demás... con sus poesías, con su cariño...desbordas cariño incluso cuando me riñes y perdóname pero eres igual de cabezota que yo o más...

Siento a veces mi ingratitud hacia ti...

Yo como tú, deseo poner fin a una etapa...

Vuelve pronto con tus poesías...con tu sentir... que tanto me hacen sentir a mi...

Con tu permiso Arancha ...

Un beso muy grande